Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
dieciséis (x3)
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Hoy no es noviembre, ni uno, ni miércoles tarde.
Es final de julio, con una calle que arde.
Hoy no es pronto vienes, ni dime ya, ni un alarde.
Hoy me toca buscar una sombra que resguarde.
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Hoy se esconde la gana en la suela del zapato.
Hoy miro hacia el norte, por buscarte, a cada rato.
Se escribe hoy en el aire, se pinta autorretrato,
hoy es línea continua que parte este alegato.
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Hoy toca ser insecto, amagarse en la corteza
de un árbol medio podrido, oculto en la maleza.
Hoy toca tragar tiempo, lustrar cada certeza.
Hoy es un día lejos que entibia la cerveza.
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2 comentarios el “dieciséis (x3)”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
👌
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Me guntan tus letras
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