Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

diecisiete (x3)

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¿Cómo se parte un infinito en sus dos mitades?
¿De cuántas capas se componen las realidades?
¿Cuántas mentiras se agazapan en las verdades?
¿De cuántas muchedumbres se hacen las soledades?

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La razón sale movida en la fotografía.
Se enquista el desconsuelo en cada radiografía.
Grandes cosechas de miedo en la tierra baldía.
Por mucho que llueva sufro tu sequía.

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Por eso se llevan mal la sombra y el olvido.
Por eso se muerden lo que duele y lo dolido.
Así no se entienden lo que es y lo que ha sido.
Así todo lo escrito es lo mismo repetido.

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Esta entrada fue publicada el agosto 1, 2018 por en Uncategorized.
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