Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
diecisiete (x3)
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¿Cómo se parte un infinito en sus dos mitades?
¿De cuántas capas se componen las realidades?
¿Cuántas mentiras se agazapan en las verdades?
¿De cuántas muchedumbres se hacen las soledades?
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La razón sale movida en la fotografía.
Se enquista el desconsuelo en cada radiografía.
Grandes cosechas de miedo en la tierra baldía.
Por mucho que llueva sufro tu sequía.
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Por eso se llevan mal la sombra y el olvido.
Por eso se muerden lo que duele y lo dolido.
Así no se entienden lo que es y lo que ha sido.
Así todo lo escrito es lo mismo repetido.
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Un comentario el “diecisiete (x3)”
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