Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
diecinueve (x3)
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No va de ser dueño, ni de ser un inquilino.
No va de extraviarse, ni de encontrar el camino.
Esto no va de perder ni arruinar el casino.
No va de ser raíz ni ser puerto del marino.
No se trata de ser sal secando en tu pestaña.
No se trata de ir afilando la guadaña.
Ni de coleccionar toda el agua que te baña.
No se trata de moler cristales en tu entraña.
Es tan fácil como ser un aire que no cabe.
Un agujero en la piel, una puerta sin llave,
un trozo de papel, el nido de cualquier ave.
Esto va de parecer una tormenta suave.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 