Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

mi caligrafía

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Mi caligrafía
apenas inteligible
es una distopía,
como la respuesta del espejo,
las calles desiertas
o el relámpago en el trigo.

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Es una distopía
la utopía pretendida,
la invisibilidad
del rastro de las aves migratorias
y el veneno que cura
a los que no queremos sanar.

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La promesa de mis manos,
y la lotería de las tuyas
son tan distópicas
como el alma estriada de los cañones,
como la sala de espera
o el vértigo programado.

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El puente flotante
entre tu pecho y el suelo,
la saliva reseca,
el dolor en mis articulaciones
o la premura del deseo.
Todo ello es distopía.

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Mi recuerdo en los otros
cuando me vaya
es una distopía.
Igual que los planes que hago
mientras niños que ya murieron
juegan en patios destruidos.

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edouard_boubat

© foto: Edouard Boubat

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Esta entrada fue publicada el noviembre 27, 2018 por en Uncategorized.
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