Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
persiana
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Sueño, sol, persiana,
mañana de domingo.
Pan caliente, niños
que aún duermen
y un libro abierto
encima de la mesa.
La promesa, tal vez,
de un café, el viento
de un invierno
prometido. Todo
quieto. Todo brilla.
Gente que pasea despacio
subiéndose el cuello
de la chaqueta. Jóvenes
que regresan ahora
de invertir la noche
a pecho descubierto.
Todo bien. Todo claro.
Pero desperté con ella,
ayer. Hoy no: y por eso
esta mañana se vuelve
un fin del mundo
pequeño, una distopía
minúscula y ligera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 