Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
blues
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Igual que la luz
se come la carne
y blanquea los huesos
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la oscuridad desimanta
la sangre y la saliva.
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Estamos hechos
para el crepúsculo
o la amanecida.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 