Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Agoniza febrero en su escarcha tardía
mientras busco la hierba rompiendo el asfalto.
Las esquinas brindan su refugio, los rincones
afilan sus aristas, los transeúntes
nunca levantan la vista del suelo.
Acaso un conato de primavera prometida
oculta en el vaho y la solapa levantada.
Los días se alargan, como si el planeta
esperara en un andén un tren con retraso.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 