Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXIX
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Se ha hecho de noche
en el cielo de mi boca.
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No se mueve el aire
en el bosque de mis costillas.
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Casi nada fluye
en los meandros de mi sangre.
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Pero sigue, entre crujidos,
la inercia de los pasos.
Como un planeta a la deriva,
como un coche cuesta abajo,
como un ave migratoria
sin ramas o tendido eléctrico
donde posarse.
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Como la estrella
que se apagó hace tiempo
y aún nos llega su último destello.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 