—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
_
_
_
Ahí estaba yo
—que no sé hacer pan,
ni ordeñar olivos,
ni destripar la tierra,
que me cuesta mucho más que a muchos
prender una lumbre—
frente a la tormenta,
deseando del rayo,
bebiéndome con la lluvia,
apartando el viento a los míos.
Perplejo y aquejado
de todo el extrañamiento
que esa niebla me ofrece.
___________ Anhelando
encontrar la palabra
con la que envolver el regalo.
Ahí estaba yo, sí,
frente a lo eterno y lo efímero,
sintiéndome ingrávido
—creedme, sí, ingrávido yo,
que atraigo planetas
en mi campo magnético, que cosecho
negruras y exhalo temblores
de mis placas tectónicas—,
masticando jirones de memoria
___________para recordar,
para pasar dos veces por el corazón
la misma sangre.
O la misma mano
aferrada dos veces a tu cadera.
Ahí estaba yo.
Y luego ya no estaba.
__
Me ha encantado.
Me gustaLe gusta a 1 persona
Gracias, Jane.
Me gustaLe gusta a 1 persona