Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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AUNQUE HINCASE la rodilla,
la hoguera seguiría
bien alimentada
por siempre
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—con los marcos de las puertas,
los cuadros, las cucharas
y los cadáveres de las guitarras—.
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Aunque ahora me rindiera,
mi edificio aprendería
a resistir por sí mismo
los asedios
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—con las aristas de los escombros,
con las astillas de las botellas
y el orín de los clavos torcidos—.
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Aunque no volviera a levantarme,
aunque mi espalda
no pudiera sostenerme,
todo permanecería
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—un suelo más rico en materia
orgánica, más óxido, acaso
una sonrisa en el recuerdo de alguien—.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 