Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
#11
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Quiebro las esquinas de las horas
uno, uno a uno, los añicos de la espera
escudado en la sombra de una duda
bocanadas de niebla, mientras tanto,
iluminan los contornos de la ausencia,
establecen las distancias relativas,
negándome el magnetismo de tus polos
qué queda cuando lo que queda
urge en las entrañas y en los escombros,
extiende sus raíces en las grietas
hasta mis manos huidizas y fugaces,
acostumbrado su tacto a tu tacto vivo,
se posan ahora como barcos varados.
vente, te dije un día, y ahora,
escucha ¿acaso no oyes?
nace un zumbido, un pertinaz murmullo,
instalado en el lugar preciso
donde aguardo con el verso en la boca,
olvidando el olvido, desesperado.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 