Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
sunday
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Un domingo por la mañana
de estío prematuro,
la dibujo con los ojos cerrados,
moldeo el barro de la niebla
y de la lejanía,
y amaso su cintura
con un error insignificante.
Miro al sol unos segundos
como si no tuviera párpados:
luego los resplandores
son constelaciónes
que reverberan en su piel.
Un domingo por la mañana
y el poso del café
es una caricia enhebrada
en el labio del recuerdo:
si lo muerdo, el dolor
ayuda a definir los contornos;
si lo arranco de una
dentellada,
vuelve a crecer
como rabo de lagarto.
Un domingo por la mañana
de verano adelantado,
con el eco de un chao
rebotando en la jaula
de las costillas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 