Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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____________________II
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Un nodo, una petición, un píxel,
un bite, la respuesta de un servidor
remoto. Cuatrocientos cuatro y todas
las escaleras conducen a habitaciones
cerradas. O casi. Cuatrocientos cuatro.
Ella acaba de irse con su estela
de contraluces y despedidas. Y casi todos
los enlaces apuntan a contenidos
inexistentes. Redes de alta capacidad,
con una creciente velocidad de transmisión
de datos. Ceros y unos. Cuatro cientos
cuatro. Malentendidos digitales, data lost,
grietas holográficas que se sueldan
en un nanosegundo de epidermis.
Cuatrocientos cuatro. Me llega un mensaje
que dice que ya ha llegado a su destino.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 