Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
08/02/2017
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Las palmeras de Pasadena se mecen con el viento.
Sombras que son fractales caprichosos.
Tú entornas los ojos y sueñas con jóvenes marines
haciendo flexiones con el torso desnudo. Sueñas
con ratones que encuentran la salida del laberinto
con esos ojos rojos y esos electrodos en el cerebro.
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La brisa se para, las sombras se paran,
y tú te pasas la lengua por la comisura de los labios
y por las de la memoria.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 