Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena IV
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Ocho minutos y diecinueve segundos
tarda la luz del sol en llegar a mi calle.
Eso es todo. Ese lapso casi imperceptible.
Hoy me amaneció a las siete cincuenta y cinco,
en ese trozo de tiempo, de hambre, de miedo,
que cuenta una historia iluminando una piedra.
La luz de la estrella podría haber cesado
justo cuando empecé a escribir estas palabras,
y acudir la oscuridad mientras tú las lees.
Ocho minutos y diecinueve segundos,
¿qué podrías hacer tú en todo ese tiempo?
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 