Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

como cachorros

  _ Dejo en tu puerta mis manos. Ya pasaré a recogerlas cuando las necesite. Cuídalas, no piden mucho. Son como cachorros extraviados. Sácalas a pasear, sin correa, alguna vez, … Sigue leyendo

marzo 12, 2015 · Deja un comentario

no lugares

  _ Esa sensación tan de sala de espera. Ese tacto áspero y amargo del andén. Ese olor tan amoníaco y tan peluquería. El sabor agrio de mostrador de facturación. … Sigue leyendo

marzo 12, 2015 · Deja un comentario

fade out

  _ Cuando se apagan las luces, durante un momento, aún se percibe el proceso de extinción de la claridad. Como si fuera algún tipo de memoria, un fade out … Sigue leyendo

marzo 11, 2015 · Deja un comentario

mejores ocasiones

  _ Suspendamos el tiempo en el instante preciso en el que cruje la capa de hielo bajo nuestros pies. Aunque solo sea para darnos cuenta de que acelerar el … Sigue leyendo

marzo 11, 2015 · Deja un comentario

un tipo de acción

  _ Yo debería ser un tipo de acción. Un hombre íntegro y justo, alguien incorruptible que se indigne con la injusticia y la mentira, y se ponga manos a … Sigue leyendo

marzo 10, 2015 · Deja un comentario

índice de Bacharach

  _ Es más que probable que a veces no acierte con las palabras, o con los gestos. Ni siquera con los silencios. Que me vuelva transparente cuando se precise … Sigue leyendo

marzo 10, 2015 · Deja un comentario

sé que la luz

  _ Sé que la luz no se hace, que hay que cultivarla y esperar, con la paciencia del cuarto creciente. Y sé que lo que veo está dibujado en … Sigue leyendo

marzo 9, 2015 · Deja un comentario

dominguero

  _ Abrir los ojos a una mañana tan clara que parece tener los bordes pintados. Notar la cabeza llena de risas y decibelios que han dormido bien. Echarse la … Sigue leyendo

marzo 8, 2015 · Deja un comentario

tic tac

  _ No necesita cuerda, este reloj, que dispara, certeras, sus agujas. Ni sol, siquiera, ni arenas movedizas. Ni le hace falta la perfección de la esfera. Requiere, como mucho, … Sigue leyendo

marzo 7, 2015 · Deja un comentario

hueco

  _ Haya en mi memoria sitio para las expectativas. Para las semilla de futuro, quede, tal vez, en mis campos, un páramo fértil. Ojalá resten en mis desagües esquirlas … Sigue leyendo

marzo 6, 2015 · Deja un comentario
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