_ _ _ MUCHOS PENSARÉIS que soy un fraude: cada una de mis guitarras, cada uno de mis cuadernos, cada uno de mis camaradas… _ Yo pienso firmemente que soy … Sigue leyendo
_ _ _ NO DEJES que se dañe. No permitas que se arañe. Pasa tu mano por encima para librar su superficie de esa capa de polvo. _ De vez … Sigue leyendo
_ _ _ AUNQUE HINCASE la rodilla, la hoguera seguiría bien alimentada por siempre _ —con los marcos de las puertas, los cuadros, las cucharas y los cadáveres de las … Sigue leyendo
_ _ _ SÓLO HAY una cosa más triste que haber llegado tarde: _ haber llegado a tiempo y no haberse _____ atrevido. (se acerca el invierno, pero a mí … Sigue leyendo
_ _ _ NO HAY NADA más limpio que mis manos sucias de barro, de ceniza, de óxido y de calambres. _ No hay nada más duro que mis dedos … Sigue leyendo
_ _ _ ALGO DE lo que soy me recorta contra el horizonte y me explica en ese contraste. _ Algo de lo que soy intercambia temperatura con todo aquello … Sigue leyendo
_ _ _ A VECES me culpo de haber sido yo quien le rompió el cuello a la guitarra. Me culpo y me juzgo y me condeno. Declaro en mi … Sigue leyendo
_ _ _ ME ESTALLA el viernes y sus horas con la mecha mojada del silencio, con la lejana letanía del letargo, en las velas de un barco varado. _ … Sigue leyendo
_ _ _ EL FANTÁSTICO hombre bala es un experto en parábolas. Sabe de la velocidad a la que se mueve el paisaje y de la cercanía relativa del suelo, … Sigue leyendo
_ _ _ IBA A DECIRTE que no hay mejor sutura que la cuerda de una guitarra. _ Iba a decirte que lo que se queda dentro se parece demasiado … Sigue leyendo
Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 