_ _ _ Ya casi no queda sitio para todos los que se fueron. Sólo se vacían los armarios y las botellas. _ Sólo permanecen repletos los cementerios y los … Sigue leyendo
_ _ _ NO ES PARA tanto, si te paras a pensar: _ la noche no es más que una sombra, por el mero hecho que la luz apunta, en … Sigue leyendo
_ _ _ SEREMOS la inexactitud de la distancia que aprendimos al prescindir de la niebla y de las dioptrías. _ Sacaremos la basura a las tantas de la noche … Sigue leyendo
_ _ _ TAMBIÉN se sostiene en eso —pienso la noche en que murió Leonard—, en orientarse entre la bruma y el desafío, en afinar esa cuerda que parece a … Sigue leyendo
_ _ _ SUPIMOS entonces que la candela de las velas temblaba porqué éramos. Daban igual los aviones en llamas, las calles vacías y los barcos varados en la arena. … Sigue leyendo
_ _ _ MASTICAR el aire y la madera. Apartar el pelo para revelar ese centímetro cuadrado de su cuello. Esculpir con la retina la diferencia entre su cuerpo y … Sigue leyendo
_ _ _ POR ESA aurora huían los últimos andrajos de la noche, se derramaba el jugo primero del día y yo lo veía inundar los cartones y los colchones … Sigue leyendo
_ _ _ FUE EL principio de carencia lo que rompió el cuello a la guitarra. El síndrome de abstinencia, esa ciencia que resquebraja la escarcha y la madera. Fue … Sigue leyendo
_ _ _ DEJO una huella en el barro. _ Dibujo en un papel la silueta de mi propia mano. _ Pinto a brochazos la forma difusa de mi sombra … Sigue leyendo
_ _ _ CÓMO saber de todos los que esperamos en los andenes. _ Cómo siquiera imaginar sus rutas, desde la estación hasta su casa, como ver las esquinas y … Sigue leyendo
Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 